Bildfabrik und Bleiwüste – Jef Geys:
Oldenburg, Galerie Max Mayer

Der ur­bane Trott groß­städ­ti­scher Bahn­hofs­vier­tel ist na­tur­ge­mäß eher von hektisch-ziel­gerich­teter Fort­bewe­gung als von ent­schleu­nigt-be­däch­tiger Bummelei bestimmt. Einige Pas­santen, deren flüch­tiger Blick in den letz­ten Wo­chen durch das Schau­fens­ter eines kalt­weiß aus­ge­leuch­teten Laden­lokals in der Wor­ringer Stra­ße fiel, mögen sich für einen Augen­blick ge­fragt haben, was dort ver­kauft wird und diesen Gedan­ken kurz darauf wieder ver­gessen haben. Andere mögen dieser Frage aus spon­taner Neu­gier nach­gegan­gen sein und das Laden­lokal betre­ten haben. Sie werden sich dann womög­lich unschlüs­sig umge­guckt und anschlie­ßend (anhand eines auslie­genden Informationsblatts) erfah­ren haben, dass sie sich in einer Aus­stel­lung eines bel­gischen Küns­tlers namens Jef Geys befinden.

Ausstellungsansicht: “Jef Geys – Oldenburg”, Courtesy Galerie Max Mayer

Angesichts dessen, dass in dieser Ausstel­lung zehnmal das gleiche Ölge­mälde mit der Darstel­lung einer Villa im Grünen hängt, werden sich manche dann viel­leicht gefragt haben, worin der genaue Sinn eines sol­chen Aus­stel­lungs­pro­gramms bestehen soll. Darauf­hin werden sie mög­licher­weise mit ver­ständnis­losen Gesich­tern wieder hinaus­gegangen sein. Unter Umstän­den werden sie sich aber nach einem geeig­neten Ansprech­partner umge­schaut und im hin­teren Raum den Gale­risten Max Mayer ange­troffen haben, der ihnen etwas über die hier präsen­tierten Werke er­zählt haben mag. Dabei könnte dann auch da­rauf einge­gangen worden sein, dass die Gemäl­de hier eigen­tlich gar nicht von Jef Geys ange­fer­tigt wurden, son­dern dass es sich dabei um indus­tri­ell her­gestell­te Massen­ware handelt, wie sie in den frü­hen 1970er Jahren von bis zu 200 Mitar­bei­tern in der Werk­statt des Nieder­länders Martin Douven produ­ziert wurde. Eben­so könnte über andere Dinge gespro­chen worden sein. Bei­spiels­weise über die Tat­sache, dass Herr Geys die Bilder zwar nicht ge­malt aber in sie hinein­gemalt hat und dass die von ihm hinzu­gefüg­ten Bild­in­halte das ebenso immer gleiche Motiv einer Plas­tik des Pop-Art-Küns­tlers Claes Olden­burg zeigen.

Wenn es also zu einer der­ar­tigen Begeg­nung gekommen sein sollte, dann könnte sich im Ver­lauf eines sol­chen Ge­sprächs auch noch heraus­gestellt haben, dass die Stüh­le und die Motiv­tapeten zur Aus­stellung und nicht zum Inven­tar gehören, wes­halb man es hier genau genom­men nicht nur mit zehn iden­tischen Bildern, sondern mit zehn nahezu iden­tischen Instal­latio­nen zu tun habe. In diesem rein hypo­theti­schen Fall mögen die kurz­entschlos­sen in die Ga­le­rie einge­trete­nen Passan­ten dies alles ver­mut­lich abson­derlich gefun­den und sich wieder verab­schiedet haben, um sich den ursprüng­lich vorge­nom­menen Erledi­gungen zuzu­wenden. Es ist aller­dings nicht ganz auszu­schlie­ßen, dass dem einen oder anderen dieses Erleb­nis zu Hause noch einmal durch den Kopf gegan­gen sein und dazu angeregt haben mag, den Namen des Küns­tlers bei Google einzugeben. Sie oder er könnte dann auf die Inter­net­seite der Gale­rie gelangt sein und fest­gestellt haben, dass dort eine Linksammlung mit Pub­lika­tionen existiert, aus denen sich eini­ges über diesen Mann erfahren lässt. Wie etwa dass der heute 83jährige im Zuge seiner jahr­zehnte­lang ausge­übten Tätig­keit als Kunst­lehrer Origi­nale von Jim Dine, Lucio Fontana und Roy Lichtenstein in seiner Schule ausstellen ließ. Oder dass er 1971 eine pleite­gegan­gene Zeitung in seiner Heimat­stadt Balen über­nommen hat, welche er seit­dem als Infor­mations­medium bezüglich der in seiner Arbeit enthal­tenen kunst­histori­schen, kunst­sozio­logi­schen und kunst­päda­gogi­schen Impli­kationen heraus­gibt.

Theo­retisch denkbar ist auch, dass eine Per­son, die sich be­reits in einem sol­chen Maße mit den ange­sproche­nen Sach­ver­halten be­fasst hat, das Ganze so interes­sant fin­det, dass sie sich besten­falls dazu ange­regt fühlt, sich selbst­ständig mit den hier tan­gier­ten Themen­berei­chen zu befas­sen. Even­tuell sitzt jetzt also jemand am heimi­schen Rech­ner oder in einer Biblio­thek, um sich Informa­tionen zu ver­schaf­fen, die etwas mit den Inhal­ten von Jef Geys’ Ar­beit zu tun haben. Un­wahr­schein­licher Weise mögen ihm dabei Bü­cher über die Kunst­sozio­logie der trivia­len Malerei oder über das Nischen­phäno­men der Bilder­fabriken unter­kommen, welche ihm Ein­blicke in mar­ginali­sierte Berei­che des Kunst­betriebs gewäh­ren.¹ So könnten ihr oder ihm gar weitest­gehend unbe­achtete kultur­geschich­tliche Zusammen­hänge auf­gehen. Zum Bei­spiel darüber, inwie­weit ein typisch klein­bürger­licher Kunst­geschmack mit der Abschaf­fung der Adel­sprivi­legien zu­sam­men­hängt. Oder hin­sich­tlich der Frage, ob sich die Pro­duktions­stät­ten der hier be­schrie­benen Möbel­haus­kunst auch in der Tradi­tion barocker Maler­werkstät­ten sehen las­sen. Infol­ge dessen könnte diese Per­son zu der Ein­sicht gelangen, dass es keine fal­sche Entschei­dung war, die omi­nösen Räume in der Worrin­ger Straße zu betre­ten und genau­er anzugucken. Wie noch ein­mal betont wer­den soll, beru­hen die hier vorge­nommenen Schilde­rungen jedoch nicht auf gesich­erten Fak­ten, sondern ledig­lich auf Spekula­tionen.

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1. Nutz, Walter: Soziologie der trivialen Malerei, Stuttgart, 1975.
   Pieske, Christa / Brückner, Wolfgang: Die Bilderfabrik, Frankfurt a. M., 1973.